miércoles, 14 de diciembre de 2016




El francotirador


El francotirador se mimetiza
con el gris plomizo de la azotea.
Su respiración se acompasa
con el urbano ruido de la espera.

La multitud empieza a aglomerarse
delante del impresionante palco,
desde su atalaya escucha inmóvil
a los murmullos que resuenan opacos.

El viento es racheado de noroeste,
las hojas de los sauces son sus guías,
el objetivo aún no se ha mostrado.
El láser apunta entre las sillas.

El tiempo se sucede gota a gota
de sudor helado entre las cejas,
los pensamientos son un arco tensado
y las balas las puntas de las flechas.

La muerte a veces usa mercenarios
para ejecutar sus movimientos,
el tiempo se detiene en este instante,
el objetivo ya está localizado
y en su corazón...

pólvora y sangre.

Bl0king

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