Vértice 


Las palabras formaban una perfecta pirámide. 
Su vértice apuntando hacia el cielo imponía 
un profundo respeto. 
En el desierto cada grano de arena 
erosionaba con ayuda del viento 
a la eterna figura, 
en un intento vano de penetrar en su misterio. 

Cada hombre era una partícula 

que quería trascender su propia historia. 

Y en su interior, cada vez menos a salvo, 

ella dormía su sueño milenario 

dentro del sarcófago. 

Descansaba, entre vendas y polvo, la musa momificada 

del escritor anónimo.

Bl0king 

Fuego cruzado

El vil metal se oxida en nuestras manos
tatuando con su escoria
las huellas de los años,
el sudor de los hombres es caudal venenoso
que contamina la tierra madre
con la agria indiferencia de los poderosos.
Por ello abramos fuego cruzado
desde las trincheras literarias
que con nuestras almas hemos cavado
sobre las injusticias de este mundo.
Démosle guerra sin cuartel
disparando palabras trazadoras
surcando versos en el aire
con la voz olvidada de las sombras
que proyectan paradigmas de los héroes
sobre las efímeras memorias.
Metralla andante de versos y de prosas
lacerando conciencias abisales
que levitan como metáforas redentoras
entre nubes del infinito caos.

Mongui – Bl0king  

Recuerdos

Recuerdo olor a sándalo y a rosas blancas,
a chorizos ahumados en la despensa,
a olivas y cebollas en la ensalada,
a carbón en el patio y a leña vieja.

A gallinas durmiendo sobre la tapia,
a los gatos danzando sobre la luna,
a la lluvia mojando nuestros columpios
en las tardes de invierno, cortas y oscuras.

Recuerdo incandescentes brasas ardiendo
en la estufa oxidada de aquella estancia,
mi abuelo vigilante mirando el fuego,
y nosotros jugando bajo la mesa.

Las baldosas marrones del frío suelo
eran sendas secretas hacia los bosques
donde hadas misteriosas nos aguardaban
para hacernos volar sobre las nubes.

 Recuerdo el pan mojado con el aceite
y el sabor de las fresas recién cogidas,
la nata de la leche de nuestras vacas
flotando sobre el vaso de loza tibia.

La ingenuidad de creernos reyes
en juegos que obviaban nuestro horizonte,
las coronas de oro de nuestras guerras
ocultaban trincheras de niños pobres.

Bl0king