miércoles, 3 de mayo de 2017






Black labyrinth   I

Lunes

9:00  

Me despierto en una cama que no conozco.
A mi lado duerme una atractiva joven.
Es rubia, de media melena, pelo liso.
No recuerdo quién es, me pregunto si estará desnuda.
Levanto la sábana despacio y observo.

Ahora ya sé la respuesta.

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9:10  

La habitación tampoco la conozco.
Me levanto con sigilo y busco mi ropa.
La encuentro tirada por el suelo, me visto con rapidez.
Ella sigue durmiendo.
Salgo al pasillo.


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sábado, 29 de abril de 2017


Oficio de tinieblas VI

Mónada II

para qué renegar de tus raíces siempre serás una sombra en el gran laberinto unas huellas caducas en la arena del silo un orgasmo fingido en el lecho del tedio una voz abortada en la misma laringe los aplausos espantan a ciertas golondrinas cuando cruzan el cielo sajando los azules no llorarán las piedras
al sentir tu caída


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Viral  I

viernes, 28 de abril de 2017


Oficio de tinieblas VI

Mónada I

se inmiscuye la niebla entre los huesos no hay forma de evitar las pesadillas arde el silencio arde la noche arde el olvido


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Poema a Excálibur

( Un perro libre allá donde esté )

Mirada sincera y limpia,
gesto noble,
amor desinteresado,
piel de cobre.

El meneo de tu cola,
cual cometa,
permanece en mi pupila,
luna inerte.

Un ladrido descarnado
que se clava
como un aguijón al rojo
sobre el aire.

Vuela libre,
amigo mío,
con tus alas desplegadas
sobre el cielo para siempre.

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jueves, 27 de abril de 2017


Poema proletario 

Cuando el dinero nació
la fuerza de los hombres
se hizo esfinge.

Y encerrada en la clepsidra
se contrajo
sobre las gotas azules del yugo.

Amanecer de sangre
en nuestra historia,
sal y estiércol.


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lunes, 24 de abril de 2017

La colmena

Las ventajas de vivir en una colmena son evidentes. En una vivienda unifamiliar las averías que se producen en la misma deben ser subsanadas por el propietario, en un edificio, por el contrario, todo el mundo corre con los gastos del arreglo.

Esa es una ventaja.
Pero también hay desventajas.

Contaré dos que me han pasado entre ayer y hoy, sin ir más lejos.

En mi edificio hay mucha gente que tiene perros y la mayoría de los dueños son responsables con sus mascotas. Pero en toda colmena que se precie también hay zánganos que se dedican a incordiar por sistema. Porque los hay que en lugar de bajar a su perro a la calle a hacer sus necesidades, los sueltan por la escalera y el animal busca el rellano de un piso donde dejar su líquida firma en el mejor de los casos. Como suele ser un momento breve no es fácil pillar al escritor dejando su rúbrica y además, a ver quién sabe a quién pertenece la susodicha.

Además de los zánganos, que los hay en una cantidad justa para alterar la paz de la comunidad, también hay problemas que se transmiten de unas celdas hexagonales a otras.

Por ejemplo, en la celda uno la abeja Filomena, que ya es anciana, tuvo un percance con su lavadora e inundó su suelo. La humedad, que es muy suya por no decir entrometida, enseguida penetró en la estructura de la celda y acabó saliendo por el techo de la celda de abajo, que es la mía, levantando toda la pintura de una forma surrealista.


Como en mi celda somos más de Velázquez o Goya, arte clásico, vamos, tocará llamar al seguro para lo segundo.


Y fregar el Amazonas amarillo para lo primero,(no sea que nos resbalemos y caigamos al salir del museo hacia el ascensor) pequeñas vicisitudes que ocurren en el interior de la colmena.

Tras el fin de semana, las abejas volveremos a salir, volando, a libar polen de distintas flores: oficinas, despachos, fábricas, restaurantes, hospitales... para sobrevivir en esta jungla de asfalto que es la urbe.

Los zánganos, mientras, seguirán lastrando nuestro vuelo con sus habituales mojones de insolidaridad.


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sábado, 8 de abril de 2017

viernes, 7 de abril de 2017

Conmigo

Javi era un niño muy malo, pegaba a todo el mundo, menos a mí. Ni idea de por qué.
Recuerdo varias cosas de él:

Una de ellas es que era capaz de beberse una cocacola de golpe, tanto las de botella como las de lata. Ponía su cabeza hacia atrás y dejaba que se vaciara su contenido en la garganta. Eso siempre me fascinó, nunca pude hacerlo por más que lo intenté.

Otra cosa fue el día que le pegó una paliza a otro niño. Javi era muy corpulento y fuerte, el otro delgado y más débil. Me sorprendió ver como disfrutaba haciendo el mal, eso contrastaba con cómo se portaba conmigo, esa dualidad no la acababa de entender.

También recuerdo el día en que me daba vergüenza entrar en una clase llena de niños mayores en la escuela. Él estaba a mi lado y me dijo estas palabras: "no tengas nunca miedo de nada"
Quedaron grabadas a fuego en mi corazón de una forma perpetua.

La última es la más triste. Javi murió joven, no llegó a cumplir los treinta años. Una enfermedad acabó con su vida de repente.

Conmigo siempre se portó bien, sé que para otros fue un tormento. En mi mente hay una habitación reservada para él, a veces le visito y charlamos. Sigue siendo un niño. Yo cuando entro en esa habitación también. Caprichos de la memoria, supongo.

Y mientras los recuerde sobrevivirán conmigo.

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Desfases III

En algunos cenizos escritores el ego es su ombligo de fuego.

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Jack

Sobre las gélidas nieblas del Támesis
mis huellas serpentean humedades,
la carne deja un rastro en el ambiente,
metálico sabor de fresca sangre.

Depredador asiduo de burdeles
en busca de placeres imposibles,
la noche deprava mis sentidos
y afila los cuchillos de la muerte.

Cada homicidio supera al anterior,
úteros, riñones, corazones,
se quedan tan vacíos como yo,
sin savia sólo son quebrados árboles.


Mary Ann Nichols, tú fuiste la primera,
Annie Chapman seguiste la cadena,
Elizabeth Stride fue la tercera
y después mi memoria no recuerda.

Y mientras deambulo entre las sombras
el plagio a mi obra desmerece
la fama de asesino sinuoso
letal como las pérfidas serpientes.

Scotland Yard buscaba a alguien con capa,
a un varón homicida y solitario,
de mediana edad y un aire respetable,
carnicero, matarife o cirujano.

El misterio enturbiará las aguas
y mi abisal presencia se hará mito.
A veces los ángeles esconden
bajo de su belleza mil abismos.

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martes, 4 de abril de 2017


A por setas con papá


Recuerdo una tarde de otoño. Mi padre me llevó a coger setas por el monte. Yo era muy pequeño, me costaba seguir sus grandes zancadas. En un momento dado íbamos caminando paralelos a un río, el suelo estaba lleno de hojas secas. De repente mi padre dio un tremendo pisotón al suelo ante mi completo asombro, y las hojas empezaron a retorcerse en espirales hasta descubrir
el cuerpo viscoso de una gran serpiente. La bota de mi padre se clavó con más fuerza y aunque probablemente ya estaría muerta como consecuencia de ello, mi corazón empezó a palpitar de forma salvaje, creo que también lloré.
La admiración que ya profesaba por mi padre aumentó ante mis ojos de niño, lo vi más alto, más imponente. Pero aun así, ya no quise volver más a recoger setas por las montañas.
Todavía en mis pesadillas actuales veo sus ojos de reptil y tiemblo como lo hice aquel frío día de septiembre.
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sábado, 1 de abril de 2017

Crónicas urbanas II

Sucedió en el norte, en un pub tranquilo de una de las calles paralelas a la principal arteria de la ciudad.
Fue por la tarde, el local estaba a mitad de su capacidad, había bastante gente.

Una joven estaba sentada en su interior en una mesa con su niña en brazos, un bebé rollizo y hambriento. Estaba tomando un café con unos churros. En un momento dado empezó a dar el pecho a su hija.
Algunos empezaron a murmurar, incluidos los camareros.

Diez minutos después uno de esos camareros, tras consultar con el dueño, le dijo a la chica que estaba lactando que hiciera el favor de taparse que estaba molestando a otros clientes. Ella se negó, con asombro y enfado a partes iguales. Fue entonces cuando intervino el dueño y le invitó a abandonar el local si no deponía su actitud.

Y ella se marchó, indignada pero con la cabeza alta.
Vivimos en un país donde hay quien se ofende por sistema, nos asusta más un seno desnudo que un sistema corrupto.

A mí me lo contó ella, también me dijo que no volvió a tomar nada en aquel bar.

Francamente, yo tampoco.



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miércoles, 29 de marzo de 2017

martes, 28 de marzo de 2017

miércoles, 22 de marzo de 2017



Crónicas urbanas   I

María llevaba veinte años como camarera de un bar. Cerca del centro de la ciudad. Tenía una clientela escogida, que se sentía a gusto con el trato que ella les dispensaba.
Siempre estaba dispuesta a entablar conversación con sus clientes y su sonrisa cuando escuchaba valía su peso en oro. Además de eso cocinaba como los ángeles, y eso la gente lo agradecía.
También sabía enfadarse cuando era necesario, a veces alguien ebrio se p
asaba elevando el tono de voz y empezaba a molestar a otros clientes, entonces su gesto se tornaba serio y no le temblaba la voz cuando invitaba con firmeza al causante del problema, a comportarse o a abandonar el local.

El caso es que este año María se jubiló y alquiló el pequeño bar, que era de su propiedad.

El primero que lo intentó fue un muchacho con buenas referencias, pero en dos meses ya incumplió el segundo pago de su alquiler con María, y abandonó el negocio porque no sacaba lo que esperaba. Tuvo poca clientela durante ese tiempo, por decir un detalle: las tapas se limitaron a patatas chips y alguna aceituna.

El segundo intento fue protagonizado por una chica joven con bastante experiencia, pero que se limitaba a servir a los clientes y a ver la televisión, sin entrar a interactuar con ellos, era muy callada. Con ella sí que había tapas variadas, en eso mejoró con respecto al anterior. También abandonó, esta vez al tercer mes.

El tercer intento ha entrado esta semana. Es un señor de mediana edad de procedencia francesa, ha remodelado el local y tiene previsto hacer tapas de su lugar de origen. Como novedad ha comprado lavavajillas y una nueva cafetera. Desconozco si con él el bar cobrará de nuevo su vigor.


Ayer fui a tomar algo allí y telefoneé a María por si quería tomar algo conmigo, nos une una buena amistad.
Al rato apareció por allí y tras saludar a los clientes que ella conocía, que eran unos cuantos, y revolucionar un poco el ambiente, se sentó junto a mí para charlar.

Entre cerveza y cerveza me estuvo contando a que dedica ahora su tiempo, y cuales son sus planes para el futuro. También me habló de sus hijos, que están ya casados y viven fuera, uno en Barcelona y el otro en Valencia. Ninguno de los dos, ambos varones, han querido trabajar en hostelería, uno es celador y el otro maestro.

Después salimos juntos del local. Cuando miré a la gente que quedaba me dio la impresión de que algo se apagaba a medida que María se iba de allí. Hay personas que alegran con su simple presencia. Es curioso como un mismo local de copas pierde su espíritu según sea quien esté al frente de él.

El éxito, a veces, es algo que depende del alma que se vislumbra tras el brillo de una bella sonrisa.


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sábado, 18 de marzo de 2017



Poema desde la trinchera 

Suena Elvis en la radio
y el ánimo de los muchachos
cambia en el barracón.
El miedo se disfraza
de esperanza
y el combate de mañana
parece más lejano.
Es tanta la distancia que nos separa
y sin embargo esta música
me transporta hasta los días
en que compartíamos momentos
sentados tras el jardín.
Las guerras no deberían de ser posibles
sólo somos niños blandiendo armas
contra enemigos tan humanos
como nosotros,
con balas de retazos
de nuestras propias almas invisibles.

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lunes, 13 de marzo de 2017



Blok - lines  I

Las mujeres enhebran mejor los tangos cuando bailan con tacones de aguja.

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jueves, 9 de marzo de 2017



Poema   Itálico

Algo empieza a oler mal en el ambiente
desde el momento en que los libros pierden su encanto.
El éxito se mide por audiencias
masificadas como dóciles rebaños.
El pensamiento crítico está mal visto,
la prisa es la cuna del futuro,
seguir sendas trazadas de antemano
donde la innovación es un tabú
y el criterio propio un lujo caro.

Cincuenta sombras de serpientes
fagocitando literatura clásica,
pero el fuego de sus letras permanece
iluminando con la luz sus frías vísceras.
La cultura se ha prostituido
y se abre de piernas al dinero,
¿quién piensa que el amor hacia las letras
se puede comprar y vender luego?
Pero los libros antiguos se han reunido
para fraguar el plan de su venganza,
serán todas sus letras en latín
y así el conocimiento será solo
de aquellos que cultiven su jardín
y amen con respeto a las palabras.


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sábado, 11 de febrero de 2017





Poema de seda 

(dedicado a Lucía)   


 Desde el interior del capullo

un hilo invisible viajó por el hiperespacio
hasta llegar al oscuro engranaje
de mi dorado mecanismo.

Mi continuo girar se detuvo

un instante
y mi mirada se posó
en el cordón umbilical
que un día por capricho lanzaste.

El universo colapsó en polvo de estrellas

y la entropía se concentró en un sólo punto,
como un láser,
ese fue el nacimiento de Casiopea
una noche habitada 
por la luna menguante.


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domingo, 5 de febrero de 2017





Blok - lines   II


Cuando soplamos la sopa para que se enfríe los fideos nadan a favor de la corriente.


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domingo, 29 de enero de 2017





El triángulo isósceles

Cuando siento un calor extraño 
en mi chakra
puede ser debido 
a tres cosas.

O que tengo hambre (de alimentos)

O que tengo sed (de tu boca)

O que voy a parir (un poema)


Así que voy tanteando
el triángulo isósceles,
vértice a vértice,
hasta que me pincho.



Si la sangre es roja
voy a la nevera.

Si en cambio es azul
me voy a tu encuentro.

Y si es transparente
escribo unos versos.

Podría decirlo más alto
pero no más claro. 

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martes, 24 de enero de 2017




Poema a una escalera

Cuando las escaleras caen en el olvido
por el uso moderno de los ascensores
las costumbres quedan arrinconadas
por la tecnología implacable.

Pero cuando el elevador sufre
inesperadamente una avería
entonces volvemos al redil,
al escalón arcaico y pragmático.
Cuesta subir un desnivel
a través de tramos escalonados
pero nos hace ser conscientes
de que cambiamos de lugar
por cada paso que vamos dando.

En el aséptico ascensor
el espacio cambia a cada instante
aunque visto desde su interior
es una circunstancia imperceptible.


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martes, 10 de enero de 2017






Tribal



Reman sobre el curso del tranquilo río
con la robusta canoa de madera,
los ruidos de la selva les acompañan
y pequeños peces plateados.
Su piel está curtida por el sol
entre músculos firmes y definidos,
su mirada es salvaje madre tierra
que nutre el espíritu de sus ancestros.
Hace una hora que partieron
del poblado indígena hacia las ciénagas,
el sudor hace brillantes cual estrellas
a sus poderosos antebrazos.
La naturaleza es su universo,
son guerreros que aman a los árboles,
a las plantas, a los animales,
al río, al mar y a los elementos.
El hechicero les ha encomendado
recoger nancatl para su clarividencia,
la miel ya la recolectaron ayer,
mañana serán las danzas del éxtasis.
Hay un mundo más allá de éste
habitado por espíritus oscuros,
los hongos sagrados son la puerta
hacia el clímax sobre mundos invisibles.
Fluyendo sobre aguas cristalinas
navegan a favor de la corriente,
el sol psicoactivo de la selva
irradia luz sobre sus horizontes.
La vida es energía y movimiento,
la vibración cósmica de la vida
se percibe mejor tras los rituales
de magia tribal y sacrificios.



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