sábado, 4 de noviembre de 2017

El criticón

Avinagrado,
con gesto adusto,
amargo ceño
y pesimismo.
Siempre protesta,
nunca agradece,
mastica bilis
con sus colmillos.
Presume siempre
de ser sincero
pero si opina
desprecio exhala.
Mala persona,
cactus perenne,
flores carnívoras
son sus palabras.
Él es perpetuo
ser negativo,
es electrón
mordiendo al prójimo.
Un hombre gris
de alma de plástico
que solo sabe
verter su vómito.



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lunes, 30 de octubre de 2017

Oda a la cerveza

Con alma de ámbar y aroma de lúpulos,
de sabor amargo conquista discípulos.
Granos de cebada
u otros cereales
producen fermentos
de burbujas madres
que darán a luz
a espumas de mares
turbias, cristalinas, múltiples variantes
de combinaciones, con gaseosas fases.
Egipcios, sumerios, y los elamitas
fueron los primeros en crear bebidas,
y a través del tiempo viajó la cerveza
mojando bigotes hasta nuestros días.
Cerveza sagrada, rubia, blanca o roja,
de estilo toscano, de saison o belga.
Todas son historia
escrita en mil lenguas,
lluvia en las gargantas,
batallas eternas.


Bl0king

jueves, 26 de octubre de 2017








Elipsis


Cuando leí mi propia esquela en el periódico la sangre descendió de mi cabeza. Arrojé el periódico con fuerza al suelo y corrí al cuarto de baño a mirarme en el espejo, pero mi asombro fue en aumento, allí no había más que unos viejos azulejos blancos.
Recorrí la casa desesperado buscando algo en lo que ver mi reflejo, pero la búsqueda fue en vano.
En ese momento comprendí que algo estaba sucediendo.
La confirmación llegó cuando percibí que realmente ya no estaba respirando.
Fue en ese momento cuando todo lo que me rodeaba se transformó en una serie de infinitos espejos en los que solo se reflejaba un universo de cristales transparentes.
 



Bl0king

jueves, 31 de agosto de 2017




Ácaros

Ácaros en suspensión

entre las frías paredes,
sois los duendes invisibles
que tragamos en el aire.
Microcosmos de organismos
ocupando nuestras casas,
nunca pagan hipotecas,
ni alquiler, tampoco tasas.
Yo los invito a cenar
los viernes a medianoche
pero prefieren seguir
fastidiando mis pulmones.
El asma me hace su esclavo
y claudico ante sus garras,
a veces ser diminuto
da victoria en las batallas.

Cyrano Del Támpax

domingo, 20 de agosto de 2017




Salamandras en la escarcha

La casa era grande,
demasiado
para dos almas
solitarias.


Un gran matrimonio
naufragando
entre dos aguas
remansadas.


Incomunicados
en el tedio
la telaraña
mutó en sábana.


Sábana de seda
del reptar
de salamandras
en la escarcha.


Bl0king

lunes, 14 de agosto de 2017





Revolución

Infinitos caracoles se desplazan

hacia tu cuerpo desnudo
de letárgica virgen
mientras la miel aún gotea
sobre tu piel mojada
por el polen sagrado de la esfinge.


Amarrada de pies y de manos

formando una equis enigmática
te sometes al tribal sacrificio
con el cáliz sagrado de tu karma.

Son senderos del caos primitivo

sobre el lienzo de la abeja reina,
las larvas de obreros predispuestos
entonarán un himno de guerra.

La revolución es inminente,

se intuye tu presencia en la colmena,
los guerreros empuñarán sus lanzas
para forjar utopías en la tierra.


Bl0king

domingo, 6 de agosto de 2017





Tributo

Desde las frías lápidas
que albergan a las víctimas del odio
escribo un epitafio con mi sangre
para rendir tributo a los vencidos.


A los esclavos de nacer en guerras,
a los que solo conocen la barbarie,
a los soldados que lloran en trincheras
sin entender por qué hay odio en el aire.


La humanidad se vestirá de luto
por las almas caídas en combate,
el eclipse, oscuro crisantemo,
calcinará nuestros ingenuos corazones.


Y del fuego sagrado del pecado
nacerán renovadas nubes blancas
sobre un futuro de cenizas ardientes
en la fosa común de la esperanza.

Bl0king

jueves, 8 de junio de 2017


Oficio de tinieblas VI

Mónada III

las uñas se partieron cuando llegó la noche la sangre derramada se mezcló con la tierra el dolor es antiguo la luna lo supo ella siempre lo supo la soledad es moho detrás de las sonrisas

Bl0king

viernes, 2 de junio de 2017

Pause

Y en este preciso instante

detengo la cascada, 
aun a riesgo de ser sepultado 
por las aguas que están en mi espalda.

A veces el silencio es necesario

para llenar el cántaro del alma.
Y mañana,
quizás sea el día indicado
para volver a cortejarla. 

La poesía es suave como el viento

acariciando algas milenarias.  

Bl0king

miércoles, 3 de mayo de 2017






Black labyrinth   I

Lunes

9:00  

Me despierto en una cama que no conozco.
A mi lado duerme una atractiva joven.
Es rubia, de media melena, pelo liso.
No recuerdo quién es, me pregunto si estará desnuda.
Levanto la sábana despacio y observo.

Ahora ya sé la respuesta.

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9:10  

La habitación tampoco la conozco.
Me levanto con sigilo y busco mi ropa.
La encuentro tirada por el suelo, me visto con rapidez.
Ella sigue durmiendo.
Salgo al pasillo.


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Bl0king

sábado, 29 de abril de 2017


Oficio de tinieblas VI

Mónada II

para qué renegar de tus raíces siempre serás una sombra en el gran laberinto unas huellas caducas en la arena del silo un orgasmo fingido en el lecho del tedio una voz abortada en la misma laringe los aplausos espantan a ciertas golondrinas cuando cruzan el cielo sajando los azules no llorarán las piedras al sentir tu caída


Bl0king

viernes, 28 de abril de 2017


Oficio de tinieblas VI

Mónada I

se inmiscuye la niebla entre los huesos no hay forma de evitar las pesadillas arde el silencio arde la noche arde el olvido


Bl0king



Poema a Excálibur

( Un perro libre allá donde esté )

Mirada sincera y limpia,
gesto noble,
amor desinteresado,
piel de cobre.

El meneo de tu cola,
cual cometa,
permanece en mi pupila,
luna inerte.

Un ladrido descarnado
que se clava
como un aguijón al rojo
sobre el aire.

Vuela libre,
amigo mío,
con tus alas desplegadas
sobre el cielo para siempre.

Bl0king

jueves, 27 de abril de 2017


Poema proletario 

Cuando el dinero nació
la fuerza de los hombres
se hizo esfinge.

Y encerrada en la clepsidra
se contrajo
sobre las gotas azules del yugo.

Amanecer de sangre
en nuestra historia,
sal y estiércol.


Bl0king

viernes, 7 de abril de 2017

Conmigo

Javi era un niño muy malo, pegaba a todo el mundo, menos a mí. Ni idea de por qué.
Recuerdo varias cosas de él:

Una de ellas es que era capaz de beberse una cocacola de golpe, tanto las de botella como las de lata. Ponía su cabeza hacia atrás y dejaba que se vaciara su contenido en la garganta. Eso siempre me fascinó, nunca pude hacerlo por más que lo intenté.

Otra cosa fue el día que le pegó una paliza a otro niño. Javi era muy corpulento y fuerte, el otro delgado y más débil. Me sorprendió ver como disfrutaba haciendo el mal, eso contrastaba con cómo se portaba conmigo, esa dualidad no la acababa de entender.

También recuerdo el día en que me daba vergüenza entrar en una clase llena de niños mayores en la escuela. Él estaba a mi lado y me dijo estas palabras: "no tengas nunca miedo de nada"
Quedaron grabadas a fuego en mi corazón de una forma perpetua.

La última es la más triste. Javi murió joven, no llegó a cumplir los treinta años. Una enfermedad acabó con su vida de repente.

Conmigo siempre se portó bien, sé que para otros fue un tormento. En mi mente hay una habitación reservada para él, a veces le visito y charlamos. Sigue siendo un niño. Yo cuando entro en esa habitación también. Caprichos de la memoria, supongo.

Y mientras los recuerde sobrevivirán conmigo.

Bl0king


Jack

Sobre las gélidas nieblas del Támesis
mis huellas serpentean humedades,
la carne deja un rastro en el ambiente,
metálico sabor de fresca sangre.

Depredador asiduo de burdeles
en busca de placeres imposibles,
la noche deprava mis sentidos
y afila los cuchillos de la muerte.

Cada homicidio supera al anterior,
úteros, riñones, corazones,
se quedan tan vacíos como yo,
sin savia sólo son quebrados árboles.


Mary Ann Nichols, tú fuiste la primera,
Annie Chapman seguiste la cadena,
Elizabeth Stride fue la tercera
y después mi memoria no recuerda.

Y mientras deambulo entre las sombras
el plagio a mi obra desmerece
la fama de asesino sinuoso
letal como las pérfidas serpientes.

Scotland Yard buscaba a alguien con capa,
a un varón homicida y solitario,
de mediana edad y un aire respetable,
carnicero, matarife o cirujano.

El misterio enturbiará las aguas
y mi abisal presencia se hará mito.
A veces los ángeles esconden
bajo de su belleza mil abismos.

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martes, 4 de abril de 2017


A por setas con papá


Recuerdo una tarde de otoño. Mi padre me llevó a coger setas por el monte. Yo era muy pequeño, me costaba seguir sus grandes zancadas. En un momento dado íbamos caminando paralelos a un río, el suelo estaba lleno de hojas secas. De repente mi padre dio un tremendo pisotón al suelo ante mi completo asombro, y las hojas empezaron a retorcerse en espirales hasta descubrir
el cuerpo viscoso de una gran serpiente. La bota de mi padre se clavó con más fuerza y aunque probablemente ya estaría muerta como consecuencia de ello, mi corazón empezó a palpitar de forma salvaje, creo que también lloré.
La admiración que ya profesaba por mi padre aumentó ante mis ojos de niño, lo vi más alto, más imponente. Pero aun así, ya no quise volver más a recoger setas por las montañas.
Todavía en mis pesadillas actuales veo sus ojos de reptil y tiemblo como lo hice aquel frío día de septiembre.
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Bl0king

sábado, 18 de marzo de 2017



Poema desde la trinchera 

Suena Elvis en la radio
y el ánimo de los muchachos
cambia en el barracón.
El miedo se disfraza
de esperanza
y el combate de mañana
parece más lejano.
Es tanta la distancia que nos separa
y sin embargo esta música
me transporta hasta los días
en que compartíamos momentos
sentados tras el jardín.
Las guerras no deberían de ser posibles
sólo somos niños blandiendo armas
contra enemigos tan humanos
como nosotros,
con balas de retazos
de nuestras propias almas invisibles.

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lunes, 13 de marzo de 2017



Blok - lines  I

Las mujeres enhebran mejor los tangos cuando bailan con tacones de aguja.

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jueves, 9 de marzo de 2017



Poema   Itálico

Algo empieza a oler mal en el ambiente
desde el momento en que los libros pierden su encanto.
El éxito se mide por audiencias
masificadas como dóciles rebaños.
El pensamiento crítico está mal visto,
la prisa es la cuna del futuro,
seguir sendas trazadas de antemano
donde la innovación es un tabú
y el criterio propio un lujo caro.

Cincuenta sombras de serpientes
fagocitando literatura clásica,
pero el fuego de sus letras permanece
iluminando con la luz sus frías vísceras.
La cultura se ha prostituido
y se abre de piernas al dinero,
¿quién piensa que el amor hacia las letras
se puede comprar y vender luego?
Pero los libros antiguos se han reunido
para fraguar el plan de su venganza,
serán todas sus letras en latín
y así el conocimiento será solo
de aquellos que cultiven su jardín
y amen con respeto a las palabras.


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sábado, 11 de febrero de 2017





Poema de seda 

(dedicado a Lucía)   


 Desde el interior del capullo

un hilo invisible viajó por el hiperespacio
hasta llegar al oscuro engranaje
de mi dorado mecanismo.

Mi continuo girar se detuvo

un instante
y mi mirada se posó
en el cordón umbilical
que un día por capricho lanzaste.

El universo colapsó en polvo de estrellas

y la entropía se concentró en un sólo punto,
como un láser,
ese fue el nacimiento de Casiopea
una noche habitada 
por la luna menguante.


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domingo, 5 de febrero de 2017





Blok - lines   II


Cuando soplamos la sopa para que se enfríe los fideos nadan a favor de la corriente.


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domingo, 29 de enero de 2017





El triángulo isósceles

Cuando siento un calor extraño 
en mi chakra
puede ser debido 
a tres cosas.

O que tengo hambre (de alimentos)

O que tengo sed (de tu boca)

O que voy a parir (un poema)


Así que voy tanteando
el triángulo isósceles,
vértice a vértice,
hasta que me pincho.



Si la sangre es roja
voy a la nevera.

Si en cambio es azul
me voy a tu encuentro.

Y si es transparente
escribo unos versos.

Podría decirlo más alto
pero no más claro. 

Bl0king


martes, 24 de enero de 2017




Poema a una escalera

Cuando las escaleras caen en el olvido
por el uso moderno de los ascensores
las costumbres quedan arrinconadas
por la tecnología implacable.

Pero cuando el elevador sufre
inesperadamente una avería
entonces volvemos al redil,
al escalón arcaico y pragmático.
Cuesta subir un desnivel
a través de tramos escalonados
pero nos hace ser conscientes
de que cambiamos de lugar
por cada paso que vamos dando.

En el aséptico ascensor
el espacio cambia a cada instante
aunque visto desde su interior
es una circunstancia imperceptible.


Bl0king

martes, 10 de enero de 2017






Tribal



Reman sobre el curso del tranquilo río
con la robusta canoa de madera,
los ruidos de la selva les acompañan
y pequeños peces plateados.
Su piel está curtida por el sol
entre músculos firmes y definidos,
su mirada es salvaje madre tierra
que nutre el espíritu de sus ancestros.
Hace una hora que partieron
del poblado indígena hacia las ciénagas,
el sudor hace brillantes cual estrellas
a sus poderosos antebrazos.
La naturaleza es su universo,
son guerreros que aman a los árboles,
a las plantas, a los animales,
al río, al mar y a los elementos.
El hechicero les ha encomendado
recoger nancatl para su clarividencia,
la miel ya la recolectaron ayer,
mañana serán las danzas del éxtasis.
Hay un mundo más allá de éste
habitado por espíritus oscuros,
los hongos sagrados son la puerta
hacia el clímax sobre mundos invisibles.
Fluyendo sobre aguas cristalinas
navegan a favor de la corriente,
el sol psicoactivo de la selva
irradia luz sobre sus horizontes.
La vida es energía y movimiento,
la vibración cósmica de la vida
se percibe mejor tras los rituales
de magia tribal y sacrificios.



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